O Autor / A Ideia

A tarde, plácida, convidava à reflexão. O Autor, sentado, com rio à vista, ponderava.

Os pensamentos assomavam-se-lhe à ideia como subiam as bolhas carbónicas na beberagem gaseificada que pipocava à sua frente. Deixava-os soltos, como os pardais chilreantes que se desprendiam das vivas verdes copas, em bandos à solta pela avenida, dançando em suave brisa de Maio. Os pensamentos, como os pardais, sem dono e livres demoravam-se na frescura da sombra, piruetavam nos feixes de sol e picavam, acrobáticos, sobre presas intangíveis, alheios aos cálculos aritméticos da Bolsa e ao ruído poluto do tráfego viário.

Como pensamentos livres, se presos por fios inseguros em arquitecturas ténues e, contudo, assentes na solidez da realidade que os origina, abarca e parametriza? Serão estes pardais livres ou nós apenas cegos às correntes electromagnéticas que os cerceiam? E nós, se nos prendemos a eles, livres seremos de escolher novos que assomem na praça? Seremos nós tão donos dos pardais como eles de nós, na tecida malha que nos une.

 Quem apascentará os pensamentos nas serras da abstracção? Quem guardará essas nuvens que se dissipam quando o vento as quer apanhar? Que há lá lobos que as querem comer. Os lobos das ideias são astutos e nem os pardais estão a salvo do seu apetite. Bem vestidos e bem falantes, saltam sobre elas e fecham-nas em caves escuras, para que ninguém as procure, cerradas em torres inexpugnáveis. E os bravos cavaleiros que se lançam para salvá-las, os que da cultura nos falam os sábios, os antigos, nada mais que difusas memórias, tangidas melodias, esgares amorfos que testemunhavam mais de sua demanda que de seu sucesso. No barro se esconde o gérmen aurífero que o suplanta. No carvão, o diamante se anuncia. E nas cordas quânticas dedilham sábios dedos, soltando o tom assumido de cada ideia, de cada pardal, de cada pastor.

O merceeiro deve conhecer bem as suas couves. Conhecerá igualmente os seus pensamentos? Logo agora, dita era do conhecimento, se funde o entendimento, flagrante e despido se assoma aos olhos a sensibilidade de certas ideias face á verdade, aos factos, e assiste-se a uma domesticação estatística da ideia, como se houvesse um plaffond definido para cada um ter, um crédito, um débito, um falso ambiente, manipulado ab nauseum.

No caderno aberto, a página fitava-o. Liso, não fora os vincos, fitava-a de volta. Sem fronteiras que o prendessem, estepe russa, savana a desbravar, sulcava, lavrando e sachando, enxugando as rugas do esforço às costas salgadas do empenho. Repousa o arado da consciência quando a luz do saber dá lugar ao senciente nocturno, sibilante e profético, arrefece-lhe o ferro da reflexão, que empresta a profundidade ao trilho aberto.

Oxalá socalquem o seu Douro mental, unam as margens dos graníticos dogmas com pontes suspensas, em arco ou de paralaxes. Num ápice, a sinapse, abside, dendrite. Não se cortam as raízes a um pardal e nem dois tomates são iguais.

O merceeiro conhece bem os seus tomates. Por isso é que lhes dá valor. Venderá também seus pensamentos a granel? Não vai à fruta com um guarda chuva, nem à fonte de gabardina, não se lava com chouriços e nunca leu Shakespeare na folha de uma couve, embora suas belas folhas escolhesse nas primícias de seus agrários fornecedores

Como melros ou verdilhões se levantam, lavrados em carne e oco osso, nervosos como margens desirmanadas, os versos do jogral, não há, de todo, igual, e a lira tem o som incensado da parda pena e do carvão que sulca as ondas lisas do oceano, traineira que pesca à rede os pensamentos em cardume que rebrilham, prata debaixo da superfície dos indivíduos que se cruzam, emersos na avenida. Será ele apenas uma estátua, imóvel observador dos pensamentos que passam e atracam no cais do rio.

O merceeiro conhece bem como se pescam os pensamentos com o isco adequado. Nunca roubou uma folha de alface nem mexeu na balança. E sempre deu o troco certo. Costumava, por vezes, naqueles crepúsculos do estio, confessar:

- Se pusermos sempre à frente um nabo, não saímos deste molho de brócolos. Da alma das folhas de cálculo nada se sabe, mas mesmo esta não se pesa ou quantifica, e o que fica, não se sistematiza o orgânico, há que não ceder ao pânico. Que não reine a mentira, mesmo que cante de doce lira.

E como o pedreiro constrói a sua ideia com os tijolos do pensamento unidos com sua argamassa moral, também o Autor construía cidades com as ideias que formulava, enquanto sorvia, tranquilo, o fim de tarde gaseificado.

Por vezes, apercebia-se que haviam indivíduos que deixavam cair as suas ideias… perdiam-nas. Outros, carteiristas, tiravam as ideias de sacão. Havia quem as atirasse, para o chão, assim que as considerava inúteis. Jantasse fora com elas e as digerisse com um Porto de Honra.

Ainda bem que há quem varra as ideias mortas do chão da avenida. Tropeçaríamos nos cacos desfeitos das ideias passadas, cairíamos em ideias já usadas e abusadas, Soube que, a coberto da noite, saem de certas ruas encapuzados que recolhem algumas e as depositam em prateleiras numeradas, que as guardam, catalogadas, em museus esconsos das vistas comuns, para que no futuro as vejam, ideias fantásticas, démodé ou puro lixo, tudo armazenam em cais de embarque...

Há ideias que queimam, atravessam-nos, ardentes, como ácido. É preciso manuseá-las com luvas apropriadas, com capacete, com cuidado. Ideias incendiárias, bombistas e bombásticas. Cujos pensamentos dependentes são como chamas que se alastram na savana, por vezes tudo queimam em seu caminho devorador, como se não tivessem limites os apetites fulminantes de sua execução. Ideias parvas, também… Upa! Isso que havia por aí de estultos sucedâneos de ideias instantâneas.

E mesmo que acendam luzes a iluminar a noite, que fechem os olhos ou os tapem com mãos ignaras, que as neguem ou apouquem, não evitam que as estrelas mantenham a sua presença explosiva e luminescente nos céus, assim as ideias existam e se manifestam, brotam, saltam, efervescem e adormecem, por tempos desaparecem. Será que morrem, as ideias, ou se metamorfoseiam ad infinitum, sobrepostas por camadas, mudando de pele como cobras, tantas não tecem em casulos as teias do seu irrompimento. Há ideias a que lhes vestiram burkas azuis, negras sombras indefinidas do que são, de seu papel renovador e sagrado, ideias que se não vislumbram tornozelos, o suave despontar do tom da sua pele à pele da ideia, há a ideia da pele, ideias de facínoras, ideias prostradas, vertidas no deserto ideário, ocultas do mundo por vergonha de ser, sob pesados mantos sepultada, trocada, vendida, destruída... 

Que apenas fraccionarmos vislumbres desse mundo abstracto das ideias, apenas as compreendemos no ponto em que nos cruzamos com ela.  Mesmo o factor tempo faz com que novas perspectivas se observem nas suas fácies iridescentes. Há ideias que são difíceis de extirpar, como pregos ferrugentos que destroem a construção a que são inerentes, por vezes descem a avenida, ribombantes enquanto outros viram o olhar ou comentam fortuna alheia, pois há os que se sentam sobre as ideias, como poltronas afanadas com naperons rendilhados minuciosamente, degustando pequenas deglutições de ideias em chávenas de porcelana. Há quem as veja passar, como transeuntes curiosos, turistas de países longínquos, pessoas perdidas de sua ideia, que as procuram em caves de ébrios marinheiros.

Cheio de ideotassincracias vagueiam, náufragos dos porquês sem resposta, faróis sonoros que atravessam o cerrado nevoeiro, ideomocraticamente reeleitos em mandatos abstrusos, há ideias que são verdadeiramente insuportáveis, como birras de príncipes mimados, chorando por terem perdido um condado como quem perde um doce, ou uma ideia, translúcida, cravejada em doze secções de igual amplitude. Milimetricamente aplicada, sem reticências ou outras demências.

Os artistas pintam-na com as cores do universo, mas ninguém as canta melhor que o poeta, ou as dissolve em suave música, exprimindo-a em harmoniosas tons e compassos. Há quem delas retire um subtil instante. Há quem defina o argumento da ideia e a passe, vezes sem conta na sua versão cinematográfica. Cientificamente falando, a ideia já há muito foi analisada, biopsias foram efectuadas, dissecações, testes, diagnósticos… relatórios se acumulam em Kagabytes de memória, o equivalente a três voltas ao sol em estantes e um queijo da serra. A ideia foi explanada, percutida, extirpada de suas impurezas, fundida e soldada. Moldada, cozinhada, cunhada. A ideia até já estava, entretanto, toda estragada. E, contudo, tão plástica, tão viva, vivia com as outras ideias, brincava, dançava, saía a abraçar tantas ideias quantas conseguisse, espraiava-se em todas as direcções, vendo toda a paisagem que as ideias desenhavam no seu bailado antigo, ou então assim se assemelhavam, na sua mente, as ideias que se apercebia.

Mandou chamar então seus pensamentos, trouxe-os de volta na brisa da tarde, Fê-los pairar e rodopiar e em voo picado retornar. Levantou-se no pensamento a ideia de se levantar e caminhou em direcção ao poente que esmorecia.